Я чувствую себя воином, стоящим посреди поля в полном одиночестве, в то время, как все мои товарищи давно удрали с места битвы. На меня медленно надвигается темное войско слэшеров. И лучники их все Клинты, да Бартоны, и всадники их все Старки (как старшие, так и младшие), и Торов у них до-фи-га.
И один я, как дебил с пластмассовым мечом, на рукояти, которого написано made in Chine иду бороться за гет в фэндоме мстителей. Где-то из кустов посвистывают сторонники Локи/Наташа, но их я сам с поле боя выгнал нахер.
Реально, у меня нет никакого поддержки, чтобы написать основательно продуманный до деталей фик по Локи/Сигюн. И руки опускаются. Эх.