Основано на... ээ... нереальных событиях.
P.S. Думаю, что так себя чувствую все творческие люди.
P.S.S. Я не умею писать стихи, есличо.
Моей Музе посвящается
160 слов
Подол её юбки едва касался пола, когда она, нервно покачиваясь, сидела в кресле напротив. Тонкие губы кровили от укусов. Легкая, прозрачная, она проносилась возле меня, рыданиями сбивая тишину с углов моей комнаты. Туда-обратно. Махала руками, выкрикивала, почти срываясь на хрипоту строчки текстов или стихов, что давили ей на мозги, причиняя неимоверную мигрень.
Я буду пить из кубка плавленную медь,
Я буду в губы целовать Иуду,
Я буду заставлять людей меня хотеть,
Но сладость вдохновенья не забуду.
Ей всегда было больно, когда она писала что-то. Видя её муки, мне хотелось взять нож и успокоить её дикое сердце. Наклоняясь у меня над ухом, она молила: "Записывай за мной, пожалуйста, я ведь сама себя не помню, как только беру в руку карандаш". Я же отмахивалась. Мне не нравилось её состояние, слишком уж истеричное. Поэтому я не записывала.
О, лучше мне гореть в котлище Ада,
Чем потерять благословенный дар.
Любить и чувствовать - вот для меня отрада,
Душа звенит, как струны тысячи гитар.
Вот такая она была. Моя Муза.
@темы:
крыша ехала, скрипела.,
месседж.,
я неврастеник. я стал растением.